Estoy harto de fantasías, porque no existen. Y
nunca hay sorpresas de verdad. Además nunca te llenan. Estoy harto. Estoy harto
de todo lo demás, pero… no me harto de ti.
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- ChicaPop
- Euforia. Tormento. Noches en vela. Días inactivos. Sueña despierta. Habla en voz alta mientras camina sola. Planea lo que le diría, lo que le debería haber dicho o lo que le dirá. Corre riesgos estúpidos. Dice tonterías. Se ríe demasiado. Pasea de madrugada. Algo que dijo él* aún le resuena en los oídos. Ve su sonrisa si cierra los ojos. Atesora las entradas de las películas que vieron. Un olor despierta mil recuerdos. Llora un promedio de cien lágrimas diarias y duerme, calcula, unas cuatro horas por noche. Pierde el apetito pero a veces asalta la nevera a las seis de la mañana. Se cambia de ropa delante del espejo setenta y siete veces antes de cada cita. Se descubre imitando gestos que le ha copiado o repitiendo sus frases. Bebe demasiado. Cuando duerme sola se abraza a la almohada. Se sabe de memoria su talla de jersey, de pantalones, camisas y zapatillas. Le obsesiona el color de su ropa interior. Enumera sus fallos para no idealizarlo. Con las novelas tristes llora a moco tendido. Grita como una loca bajo el chorro del agua. Al menor de sus gestos se le congela el pulso. Escribe cartas absurdas que nunca le ha enviado. Piensa que algún día será valiente.
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